Todo el mundo coincidía en que la fiesta estaba siendo algo horrible. Había unos sucios canapés de pescado crudo que nadie quería ni oler, salvo que se tratase de una apuesta. Yo le tuve que pagar 20 euros al ‘Loco Martín’ por acabarse una bandeja entera: todo el mundo miraba con asombro y admiración, preguntándose qué es lo que hacía ese tipo devorando aquella repugnante plasta a manojos.
hacía mucho calor aquella noche en el Bar de Tony. ni siquiera pensaba en follar. sólo en beber cerveza fresca. Tony nos puso un par para mí y para Mike el Indio, y Mike sacó el dinero. le dejé pagar la primera ronda. Tony lo echó en la caja registradora, aburrido, y miró alrededor… había otros cinco o seis mirando sus cervezas. imbéciles. así que Tony se sentó con nosotros.
- ¿qué hay de nuevo, Tony?
–pregunté-.
- es una mierda -dijo Tony-.
- no hay nada nuevo.
- mierda -dijo Tony-.
- ay, mierda -dijo Mike el Indio-.
bebimos las cervezas.
- ¿qué piensas tú de la Luna?
-pregunté a Tony-.
Otra vez mi editor. Se ha propuesto sacarme del charco y darme la idea definitiva para mi próxima novela. En realidad se le nota bastante preocupado desde hace semanas. Llevo varios meses sin escribir una línea potable. Estábamos citados a las nueve en un restaurante de grandes ventanales que dan a la calle San Bernardino tras altas cortinas de raso rojo. Yo he llegado antes que él y he escogido una mesa del fondo, bajo un candelabro de bronce que cuelga del techo. Venía hablando en alto desde el pasillo, se dejó caer sobre la silla sin saludar.